Lasciando l’aria prendere spazio, si espande un senso di presenza accanto a sé stesso, in un luogo dimenticato, inseguito da antichi sentimenti fugaci. Si piega all’interno di cavità fiorite, lanciando possibilità di un futuro incrollabile, attualmente assente a causa della nostra stessa distruzione. Sospiro, fuori, perché le mie viscere sono occupate da paesi stranieri chiamati pensieri, miele dall’alveare, che impollinano tutto l’inquinamento, modificano tutte le verità in bugie.

Eppure, all’interno di tali paradossi, rimane il filo della libertà. Seguo il filo nel nucleo di qualcosa di più della follia, al di là delle ombre della tristezza estiva che spuntano come foglie languide, levitando su ciò che ha consumato il mio destino. Si fondono periodicamente con tutto ciò che posso e non posso capire, misurando la profondità della mia morte in ego sciolti. Quindi che nulla è contingente all’esistenza di un ramoscello, ma tutti lo sono.

Continuo la mia ricerca verso l’assenza di ricerca, curvandomi verso il nirvana. Esprimo soliloqui, eppure non puoi sentire questo albero che cade perché questa foresta cresce dentro di me.

Copyright © Beatriz Esmer