I woke up dangerously poetic today.(Though, between us, I’ve been practicing this habit daily.)I am dying, yes—but with the elegance of a sunsetthat refuses to make a scene while slipping backstage.I am a poem written in invisible ink,and today’s verses? What are they?Just a handful of seeds playing tag with the breeze,homeless, barefoot, and utterly content.Will they land in the lap of a godor in the muddy ditch of entropy?The wind isn’t telling, and I’ve forgotten to ask.Who knows? You? Me?The Scarecrow?Let’s just say the answer is hidingunder the hat of a passerbywho is in far too much of a … Continue reading The Wind’s Ledger

It all matters. But not with the weight of gold; it matters with the weight of a breath that realizes it is breathing. It matters that a hand reaches out and extinguishes the lamp, plunging the room into the original darkness. It matters that someone listens to the repeated tale, not for the story, but for the vibration of the throat that needs to be heard. To wash the dishes is to touch the cold porcelain of existence; to play the game fairly is to acknowledge the silence of the abyss. There is a holiness in the wiped counter. A … Continue reading The Weight of the Minute

I look at myself, but who is this “I” that looks? I pass through the phases of my life as if walking through a house of mirrors, each reflection more distorted, more demanding than the last. There is a fatigue that is not of the muscles, but of the very soul—a heavy, silent dust that settles over my spirit.I am getting old. My skin is no longer a surface; it is a map, a topography of scars and creases, the marks of time written in a language I am only now learning to read. Every wrinkle is a word, every … Continue reading The Mirror is an Open Wound

Dizem que o tempo é dinheiro, mas essa é a maior mentira que o sistema nos contou para nos manter ocupados. O tempo não é moeda; o tempo é o tecido da vida. E, ultimamente, esse tecido parece estar puído, esgarçado por uma rotina que nos exige a onipresença de um deus e a resistência de uma máquina. Tratar a escala 6×1 apenas como uma métrica econômica é ignorar o seu impacto humano: ela é um ataque direto à dignidade do trabalhador. No cenário atual, vivemos em falta com o relógio, sacrificando nossa saúde e nossos afetos em uma tentativa … Continue reading O Terceiro Dia: O Resgate do Que é Humano

They say the world spins. I say it grinds. It is not the vertigo of a name whispered in the dark that keeps the stars from falling; it is something much heavier. More silent. You want someone? I know that hunger. It is a hollow ache in the stomach, a fire that does not warm but eats. To want until the soul is a peeled fruit, wet and stinging in the open air—that is not a miracle. It is a state of emergency. The Live Wire That longing—it is water electrified. A frenzied, microscopic riot. You reach out. You grab … Continue reading The Imprecision of the Spark

Just beyond the sunset I’m still hereJust beyond the shooting star I’m still hereEven when the storms come in I’m still hereWhen the rose blooms and fades away I’m still hereWhen you thought this would be a better day I’m still hereWhen you get hurt and you are in pain I’m still hereSeasons come and seasons go but I’m still hereNothing can chase me away cause Love is me and I am near…❤ Continue reading Beyond

O que eu faço quando o tempo para de me cobrar e sobra apenas o silêncio? Eu me sento diante do abismo de papel e tento capturar o que passou. Eu escrevo poemas sobre segundas chances. É um exercício estranho, esse de costurar o que já se rasgou. Cada verso é uma tentativa de perdoar o fato de que sou apenas gente. Escrevo para não me perder na própria lucidez, enquanto travo a maior de todas as batalhas: a de tentar não me odiar demais. O ódio, às vezes, é um bicho manso que dorme no tapete da sala; outras … Continue reading O Inventário do Tempo Estéril

Escrevo. Não por habilidade, mas por uma fome que não se sacia com pão. São as palavras as memórias do Amor, esse sentimento que, de tanto ser, quase não cabe no corpo. Então escrevo para lembrar do Amor em mim, como quem tateia as paredes de uma sala escura para reconhecer a própria casa. A poesia, veja bem, não é literatura. É um carinho no outro, um modo de encostar sem usar as mãos; uma gentileza guardada, quase escondida, nos olhos do amante. Se não sou o tradutor de silêncios, esse mudo que fala por sinais de tinta, e se … Continue reading O Alfabeto do Infinito

Poetry was born a woman. She danced into the world, her steps scribing verses upon the canvas of time, and in her wake, we found our voices, becoming poets by her grace. Without her, our world would be barren, a landscape of infertile lands and gray colors, devoid of the vibrant hues that signify life’s rich emotions. She is the sublime creation, the muse of our deepest contemplations, bestowing upon life its myriad meanings. In her, we find the embodiment of the sacred roles—the nurturing mothers, the caring sisters, the inspiring daughters, the guiding teachers, the pioneering scientists, the supportive … Continue reading Yes …

Às vezes a dor deixa de ser um sentimento para se tornar um objeto sólido, pesado, que não cabe na boca. É uma dor tão vasta que desloca as costelas. O que sobra? O esforço de parir o que não tem nome. O verbo não surge de uma vontade; ele explode. É um nascimento bruto, um grito que rasga o silêncio do corpo para tentar dizer o indizível. E o verso… ah, o verso é o que tenta carregar essa enormidade nas mãos trêmulas, como quem segura água que vaza entre os dedos. Onde está o amor nisso tudo?O amor … Continue reading A Gramática do Grito