In the echoing halls of memory, the rapturous calls of a wild piano fill the air, each note a haunting reminder of a dance long forgotten. Savage and unyielding, the music refuses to let me move to the rhythm of humanity’s song. The passages scrawled upon the castle walls have etched a dirge into my heart, a lament for what once was and can never be again. Your memory is carried on the wind, whispers of a past that haunt my every step. I listen as the notes unravel, soft and tragic, flowing freely like an unfettered flag in the … Continue reading Tell me

It is not, truly, the descent—that tired, theatrical relinquishing of the sun—nor the facile promise of the next day’s glare that hushes the quivering, low-toned animal that is my insecurity when the darkness takes hold. No. It is the moon. Always the moon. A sphere suspended—a brilliant, horrifying forgiveness—glowing with a detachment that is the only true salvation. Thank God the stars, those pinpricks of icy indifference, possess no faculty of judgment. They do not register the trivial, feverish evils we manage beneath their vast and ignorant names; they do not see. There is nothing, you must understand, so agonizingly … Continue reading The Suspension of Self

A dor que não se dissolve, a dor que teima em existir, é um silêncio que, paradoxalmente, ecoa. Não cala, mas vibra na caverna da alma, um sussurro com a mesma ternura, veja bem, de um amor que, por sua vez, se exprime mudo. É a palavra que a aflição encontra no escuro, uma promessa jurada com o ardor do eterno. Ah, Drummond diria: No meio do caminho havia uma dor. E ela não passava. O Alívio Mínimo Eis que a Poesia, a muito custo, chega. Bálsamo distraído, com seus versos macios a fazer de conta que a ferida sara, … Continue reading A Dor, O Amor e O Tempo

Rob Reiner foi um mestre da direção que usou sua filmografia para criar uma analogia perfeita da experiência humana, equilibrando drama, comédia e aventura com profundo coração e uma notável sensibilidade ao sentimento humano. Seus filmes funcionam como diferentes atos da vida: Stand by Me (Conta Comigo) representa a jornada de autodescoberta e a força inquebrável da amizade na juventude; The Princess Bride (A Princesa Prometida) simboliza a busca ousada por sonhos; e When Harry Met Sally… (Harry e Sally) capturou o processo adulto de encontrar a conexão, nos ensinando que o amor floresce a partir de anos de amizade. … Continue reading O Legado de Rob Reiner

Eu era ali, uma estaca fincada no entretempo, e o vento, essa substância fina e urgente, decidia atravessar-me. E o fazia sem cerimônia, com uma indiferença que, veja bem, era quase um bálsamo. Não era um abraço, longe disso. Era uma permissão para a leveza, um atestado de que, por um instante, eu não era mais densa que o ar que me vazava. Testemunhar essa passagem, o roçar da invisibilidade em mim, prometia, ou ao menos parecia prometer, um ínfimo alívio. O suspiro veio, baixinho, quase um murmúrio que se recusava a ser som. Era um risco calculado, eu sei. … Continue reading O Alívio do Vazio e o Desejo da Simples Calma

Este corpo. Ah, este peso sutil de carne e osso onde o cosmos inteiro se dissimula. Não é um recipiente, mas a própria dança celeste que insiste em se manifestar no plano da imperfeição tangível. O sol e a lua, que se buscam em vão no espaço infinito, encontram, aqui dentro, a sua trégua. Convergem, sim, e é a luz dessa estranha fusão que ilumina este obscuro e denso tapete de existir. Olho nos olhos – estes buracos negros que mal contêm a própria lágrima – e vejo não o meu reflexo, mas o cintilar das estrelas presas. O universo … Continue reading O Corpo: Matéria Viva

Nestes tempos de uma tristeza grande, quase líquida, que escorre pelas frestas do que somos, o que eu te desejo é, no fundo, apenas o amor… Desejo-te, sim, esse lugar que não é um lugar: o refúgio do avesso da tempestade. Uma espécie de útero onde o vento, esse uivo primordial, não tenha acesso. Não o barulho em si, mas a sua geometria do desespero. Que ali haja o crepitar, esse ruído vivo da lareira, que não apenas aquece a pele, mas ilumina a poeira suspensa do ar, espantando o frio que se aloja na medula. Mas, sobretudo, quando o … Continue reading O Desejo em Tempos de Melancolia 

Ah, the looking-glass. It offers no lies, you see, but a dreadful, shimmering truth that flits just beyond the grasp. The reflection—it is not me, not entirely, but a momentary arrangement of light and shadow, a glimpse of the self in the continuous, maddening current of being. Each faint line etched around the mouth, each deepening crease—they are not chronological scars, but fragments of perception, silent witnesses to skirmishes fought in the dim drawing-rooms of the mind and victories so quiet they barely disturbed the dust. The eyes. They hold the most compelling, unsettling narrative. Once, yes, a certain brightness, … Continue reading Mirroring the Flux

In the stillness of this moment, I linger, a silent sentinel, my heart attuned to the rhythms of your being. I stand on the precipice of your silence, anticipating the soft whisper of words that have yet to be spoken. The quiet is profound, a canvas upon which the echoes of our unspoken emotions paint a tapestry of longing and hope. I await the tremor of your soul, that subtle quake that heralds the awakening of truths buried deep within. It is in these moments of raw vulnerability that the essence of who you are begins to shimmer through the … Continue reading “I will be waiting here. For your silence to break. For your soul to shake. For your love to wake.”—Rumi

Há uma serenidade encontrada quando se abraça a própria insignificância. Não como um fardo, mas como um manto de invisibilidade que confere a mais pura das liberdades. É a dignidade do passo para trás, a recusa em participar da eterna encenação. É quando se reconhece que o cosmos não se curvará à nossa ausência, e nessa vastidão indiferente reside um conforto ímpar. Não dizer. Não justificar. Não gritar a própria dor ou glória para o coro do mundo. A desimportância, então, torna-se um exercício ascético, uma prova de honestidade brutal: somos apenas partículas, e o rio da vida fluirá sem … Continue reading O Santuário do Não-Dito