É um soco atrás do outro, sem trégua. Um respiro curto e o próximo já te atropela. Dia após dia, a vida vai escorrendo por entre os dedos feito areia suja, se perdendo nessas dobras malditas do que foi ou do que poderia ter sido. É um truque barato. A gente fica aí, com esse gosto amargo de bile na boca, remoendo as coisas que negligenciamos enquanto as horas passavam rindo da nossa cara. Eu olho para os meus arrependimentos e vejo um labirinto que não leva a lugar nenhum, apenas a um beco sem saída com o muro pichado. … Continue reading A Dança dos Malditos

Becoming is the art of transformation, a journey not measured by the weary tread of time’s relentless march. It is not a life molded by the artificial, where emotions are stifled, tangled, and discarded like refuse. Becoming is our true inheritance, each breath a conscious choice, eyes alight with the promise of dawn. It is the fragrance of kisses, tender and enduring, that linger through the twilight hours, defying the dark—a testament to love’s tenacity. These are the sips of time we cherish, each one a delicate draught savored in the quietude before daybreak. In our hands, joy is not … Continue reading Becoming: The Precious Art of Breathing

It was a discovery of the skin, a slow peeling of the soul until I reached the bone of the matter. For the first time, I did not ask for the lightning strike of bliss or the vertigo of joy. I asked only for this: contentedness. It is a heavy, silent thing. In Ouro Preto, the light does not merely shine; it spills. A soft ochre milk overflowing across the floorboards, drowning the wood in a liquid gold that knows no rush. I looked at the kitchen counter and felt the shock of the ordinary. A bowl of fruit. A … Continue reading 1984 — Ouro Preto, MG

In the quiet corners of my soul, I lived a hunger that no kitchen could satisfy. I didn’t merely read; I feasted. I ate books like cool, crisp salads at noon; they were the thick sandwiches of my lunches, the sweet, warm munguzá of my afternoons, and the secret, midnight cravings of a heart that refused to sleep. I was a glutton for the written word. I tore out the pages with a lover’s impatience, seasoning the ink with a pinch of salt and dousing the stanzas in relish. I gnawed on the tough leather of the bindings as if … Continue reading The Bibliophile’s Banquet

It is the hour when the world is not yet born, or perhaps, it is the hour when it has already died and we are all that remains. I am writing to you from the silence that vibrates. Do you remember? The first time we collided. It wasn’t a meeting; it was a shipwreck. In the collision, I became a cartographer of the hurt you carry. I mapped the geography of your scars, those silver lines where the soul tried to leak out but stayed. I felt the soft roar in your sides—a wild, animal thing—turning into rippling waves as … Continue reading April 29, 2010 | 3 AM

I do, and lately, even more so — infinite. Never ending, continuous, expansive, eternal, never beginning. Yes, all of that and more — and that’s the kind of world we live in. This is the nature of our soul and thus the universe — vast, beyond comprehension. I begin to look at how full of variety my life is, this world is… and then — I’m reminded that what I can grasp, is not even the brink of all that is. What a blessing? If infinite is the nature of the universe, then all things are possible and if all … Continue reading Do you often contemplate infinity?

O tempo, às vezes, não é relógio: é vento.É esse sopro súbito, um átimo de segundo que nos desarruma o cabelo e a alma.É o “aqui” e o “agora” se encontrando, sem pedir licença.Há que se ter a sabedoria das estátuas: ficar imóvel.Não se mexa. Apenas espere.Ter fé não é correr atrás das coisas, é saber ficar quietinho enquanto a vida se ajeita.E então soltar as mãos do parapeito e se deixar ir…Respirar.De repente, brota um desejo novo, um sonho que a gente nem sabia que tinha guardado na gaveta.E você vai, mesmo com aquela força que você jura que … Continue reading O Vento e a Espera

Aos 62 anos, o tempo deixa de ser uma linha reta e passa a ser um cerzido cuidadoso no tecido da alma. Escrevo-te com a clareza de quem já viu muitas sombras se deitarem no chão, mas também com a estranheza de quem ainda se descobre viva, pulsante, quase intacta sob o peso dos dias. A gratidão, meu filho, faz do coração morada para pequenas alegrias. Não lhe cabem outras maiores. É um sentimento de dimensões estreitas, uma pureza que se contenta com o pouco, com o quase nada que é tudo. E veja que mistério: não sei se isto … Continue reading A Exata Medida das Coisas que nos Fazem Humanos

Havia nela uma timidez de bicho do mato, um jeito de se esconder atrás das cortinas do próprio fôlego. Para essa moça, o mundo era um cômodo apertado, e a casca, uma couraça de ferro. Seu único salvo-conduto, o único meio de vazar de si e ganhar a rua, era o artifício do adorno. Mas não se enfeitava de fitas ou colares; enfeitava-se, sim, de uma substância mais perigosa e volátil: a poesia. O Desabrochar do VerboEm um esforço mudo, ela decidiu que a vida não bastava. E então ela expulsou o silêncio, empurrou-o para fora da boca como quem … Continue reading A Gramática do Ser

My soul is a weathered manuscript, its pages inscribed with the whispers of forgotten moments carried by life’s winds. Chapped fingers, marked by time and labor, trace the edges of joy and sorrow, leaving ancient runes upon the fabric of memory. Even the sting of burnt tastebuds from hasty sips of coffee speaks of life’s complexities—pleasures that scorch if consumed too quickly. Through stumbles and bruises, each fall etches resilience into my being. The past flows beneath my skin, mingling triumph with defeat. Time softens scars but never erases them, stitching fragments of memory into an imperfect but beautiful whole. … Continue reading My soul