The truth is a quiet, frightening thing. It sits there, in the hollow of the throat, waiting to be acknowledged. We have spent centuries dressing up our anxieties in the costumes of morality, but let us strip them bare. A woman’s worth—this strange, shivering core of her existence—is not a mathematical equation. It does not fluctuate with the frequency of her intimacy, nor does it dissolve in the choice of her garments. It is not something that is earned in the dark or lost in the light. Her body is not a public square; it is an impenetrable, private garden. … Continue reading The Unbearable Weight of Being: A Meditation on Sovereignty

Aprendi. Talvez aprender seja apenas um nome pomposo para o lento desabrochar de uma necessidade de sobrevivência. A arte de dizer “não” — essa palavra tão curta, tão cortante como uma faca de cozinha, tão absoluta — é, na verdade, a única forma de salvar a própria pele. Dizer “não” não é um ato de negação; é, ironicamente, um ato de amor. Um amor feroz, quase egoísta, por essa estranha criatura que habita o meu espelho. Percebi, enfim, que a felicidade é um estado de solidão acompanhada. Ela não mora no outro, nem no agrado que ofereço, nem na expectativa … Continue reading O Silêncio que se Chama Não

Há poemas que andam de cabeça baixa, como se fossem culpados por existir. Disfarçam-se de metáforas gentis, pulam verdades com a leveza de quem tem medo de tropeçar na realidade. Esses não me interessam. Nunca me disseram nada além de silêncio. Prefiro os que mastigam o mundo com dentes afiados — que explodem na boca com gosto de fruta madura, que rangem entre os molhares, que deixam marcas. Os bons poemas não se escondem. Eles se espreguiçam no calor do dia, estendem-se em cima da página como gatos lânguidos, ronronando certezas. São versos que brilham na própria pele, que não … Continue reading Os Poemas que Mordem

It is a quiet, almost domestic horror—this slow erosion of the self. We think we are being generous. We think we are practicing the art of patience, that holy, misguided virtue, while all the while we are crafting a manual. The syntax of your existence is being rewritten by the very people you hope to love. You offer a boundary, soft as breath, and they step over it. You do not shout. You do not retreat. You simply adjust, and in that adjustment, you signal compliance. You are teaching them how to treat you. It is a lesson delivered not … Continue reading Be careful with how much you tolerate

Existe alguém aí dentro, um núcleo incandescente e anterior a tudo. Antes que o espelho se tornasse um tribunal, antes que você contasse os fios de cabelo, as medidas, os anos — essa matemática cruel que inventamos para nos aprisionar. Lembre-se daquela pessoa que habitava o seu peito antes de você aprender o gosto áspero da rejeição, antes de conhecer a traição como quem conhece uma faca, antes de saber que a derrota é uma sombra que às vezes nos persegue. Alguém chegou e disse: você não pode. Você não deve. Você não é isso, você não é aquilo. E … Continue reading Lembre-se.

Millions live like this, and perhaps dying is precisely this—the slow, rhythmic ingestion of the mundane. They work in offices, moving files from one side of the mahogany expanse to the other, marking time with the mechanical pulse of a clock that measures not life, but the consumption of it. They drive a car, that steel shell designed to isolate the soul from the wind, to ensure that the view of the world remains framed, safely distant. They picnic with their families, arranged in perfect, sterile squares of green grass, and they raise children, planting seeds of their own quiet, … Continue reading The Sleep of the Living

Não sei como aconteceu, mas aconteceu. A vida, essa ladra silenciosa, não pediu licença. Ela não teve a delicadeza de bater à porta ou de avisar que estava de saída. Ela simplesmente se esvaiu. E, quando me dei conta — esse “dar-se conta” que é sempre tardio e um pouco amargo —, já eram três da manhã. Três da manhã é uma hora que não pertence a ninguém. É o deserto do tempo. E eu, aqui, sentada no meio deste silêncio que grita, percebo que me tornei um monumento de oitenta anos. Como foi que o mundo se tornou tão … Continue reading A Fuga das Horas

The ocean does not know me, and that is its greatest kindness. I am dissolving, or perhaps I am finally arriving at the center of a secret that has no name. To be a grain of salt, to be a grain of sand—does it matter? The distinction is a vanity of the solid world. Here, in the vast, indifferent blue, I am being unmade, which is the only way to truly begin. Growth is not a line drawn toward a horizon; it is an erosion. It is the terrifying, silent beauty of becoming smaller until there is nothing left but … Continue reading The Erosion of Being

O murmúrio do mar. Não é apenas água; é uma pulsação, uma espécie de canto antigo que me dói, uma melodia feita de fel e mel que narra o que não deveria ser narrado: o destino dessas tantas almas que se perderam no azul puro, nesse infinito que, de tão grande, engole a humanidade. Eles estão lá, inertes — como se a própria vontade humana tivesse sido uma faca que os cortou do mundo —, à deriva, longe de uma pátria que lhes foi roubada, violada, como se a terra fosse apenas um objeto de posse. E há as mãos. … Continue reading A Indiferença das Marés

[The stage is bathed in soft amber light. A solitary figure sits on stone steps center stage, dressed in a white dress with a small neck scarf. Autumn leaves drift lazily around her. She holds a journal and a pen, speaking as if to someone not there — or perhaps deeply present.] I write to you from the steps of public spaces… from the quiet corners of my heart. It is a brilliant autumn’s day. My dress is white — foolishly bright against the golden trees — and my scarf, the one you always said made me look like a … Continue reading Monologue: Writing to you